Pra cima e pra baixo.
É chutada,
É socada,
Espalmada
Pra diacho.
A bola que faz o ponto.
E que da a alegria.
Mas o quanto ela apanha.
Ninguém reconhecia.
A bola tem várias formas.
Algumas bem diferentes.
Ela nos deixa infelizes.
E muitas vezes doentes.
A bola não tem pudor.
Nem consideração.
Te leva do céu ao inferno.
Corre no frio e no verão.
A bola não recebe o valor.
Nem um reconhecimento.
Do que é feito com Amor.
E tratada com Lamento.
A bola pode estar cheia.
Porém as vezes está vazia.
Não sabe onde permeia.
Calada se silencia.
A bola é só um objeto.
Que indica uma emoção.
Pode rebaixar as pessoas.
Pode ferir o coração.
Vou dormir com a bola.
Pra resignificar a ausência.
Ganhar paciência.
Na insistência.
Na presença.
Pra carência.
