Mas na real o que sinto é solidão.
Não peço a ninguém que me cuide.
Mas queria alguém próximo ao coração.
E mesmo que a miude.
Mesmo que eu diga que não.
Estar sozinho mesmo que acompanhado.
É triste, mas é meu legado!
Não me sinto companheiro.
Nem me sinto bem amado.
Pareço um estrangeiro.
Dormindo em casa e exilado.
Uns estudam outros trabalham.
E fingem se preocupar com meu lado.
Mas como parei de contar o que faço.
Tenho mais me distanciado.
Estou solto e aprisionado.
Meu corpo está livre pra ser avoado.
Minha mente me prende e fico atarantado.
Não tenho pra onde ir.
Só tenho ficado e estado.
Muitas vezes nem quero sair.
Pois com gente fico apavorado.
E não quero um bicho.
Pra me fingir acompanhado.
Nem brigar por amigos.
Que esqueceram das lutas e fico amoado.
Se deito sozinho, pois ainda estou são.
Me da preguiça até da televisão.
O trabalho não rende, mas a entrega foi feita.
Produtividade alta, nem perto de perfeita.
E os prazeres são mínimos.
Finitos que conto nas mãos.
Nem vontade de grito.
Muito menos tesão.
Não como, nem bebo.
Nem mesmo dou lição.
Cansei de ser eu mesmo.
Estou em desilusão...
